Mira lo que nos ha hecho Dios

Que complicado es forjarse un habito, escribir todas las noches antes de dormir para  dormir mejor, es difícil desligarse de la estúpida intelectualidad que lo dice todo con una convicción lejana, como si nos viese desde fuera, como un marihuano sentado en el parque describiendo a las hormigas que pasan a su lado. Dudo mucho que escribir sea un don divino, pero si alguien me recordara algún pecado ominoso y antiguo y me dijera que algún dios burlón me maldijo… eso si lo creería.  Escribir te desintegra por dentro, imagina las letras lloviendo sobre el algodón de azúcar que te cubre el alma. Las gotas cayendo con un morbo extraño, desfigurando la cubierta dulce y reduciéndola a un despojo asqueroso que va cayendo como la piel de un enfermo consumidor de krokodil, el algodón dulce y rosa termina en el suelo, tres o cuatro tonos de rosa por encima del color original, pasa de su aspecto de nube al de un montón de suciedad radioactiva. Y entonces sucede, si debajo de toda la cubierta hay algo, será un alma desnuda y depilada entregada al mundo.

Puede que ahí este la gran dificultad de escribir. ¿Cómo entregar esa parte de nuestro ser en que todos estamos solos todo el tiempo?  Ni siquiera nuestros culos llegan a ser tan privados como eso.  Si en el fondo no hay nada, tampoco me quejaré de tener mi carne mental extendida por el suelo, ardiendo con olor a parrillada. Mierda, ni siquiera soy tan valiente como el viejo Asimov, que creía que editar era una perdida de tiempo y publicaba libros con ideas tan buenas que al mundo le importa un carajo la  calidad de su narrativa. Muchos de mis escritos necesitan corrección, pero me niego a editarlos, es demasiado dolor sentarme frente a mi mismo y decirme todo lo que anda mal en eso que se supone que debería enorgullecerme. Primero la miel, luego el cuchillo dijo Bukowski. Quizá quien necesita la corrección soy yo mismo.

Al mundo le sobra soledad, pero no tiempo. Quienes no trabajan pasan el tiempo “preparándose” para tener un empleo mejor, pero el precio es altísimo; cada mañana subo al metro que rebosa de gente, bajar las escaleras viendo como todos se mueven y empujan es la visión de quien lanza papas a la freidora. Todo burbujas furiosas, a punto de emprender un malviaje mas en el malviaje de sus (de momento literalmente) apestosas vidas.  Me uno a ellos en la danza ritual del abordaje y por un momento me alegro de que la población esté decreciendo, un momento que dura hasta que recuerdo que en unos treinta y cinco años seremos una sociedad con mas ancianos que jóvenes. Entonces tendré que viajar con mis huesos frágiles y quejumbrosos entre viejos de igual condición.

Me paro entre la gente y empujo como si la vida me fuera en ello, a veces cuando la gente es demasiada no hace falta empujar, saltar es suficiente , la marea te revuelca. La gente pasa todo ese tiempo molesta por la exposición tan cercana a codos, axilas y pedos. Tranquilizarse es difícil en una situación asi. Pero cuando estoy calmado y casi feliz recuerdo las palabras del abogado Gonzo en “Miedo y asco en las vegas  “–¡No!, Mira lo que nos ha hecho Dios.”

 Y me divierto un poco viendo como la humanidad animal ha quedado reducida a eso. Los hombres jariosos, ansiosos por algo de sexo, con gran frecuencia ansiando los traseros que se les ponen enfrente. Me pone cachondo la idea de imaginar  a las chicas pensando en ser fecundadas por algún hombre trabajador, con manos y brazos fuertes y las excelentes posiciones sexuales que uno podría practicar (posiciones en las que podrías terminar, ahí mismo, pero con ropa y sin sexo si no tienes cuidado) los niños aburridos, asfixiándose entre piernas gordas y culos pedorros, las amas de casa indignadas con la vida. Ahora caminamos como vacas hacia un matadero en donde cada mañana nos es Robada una porción de alma.  Lo odiamos, pero volvemos cada mañana, de cada semana. Duele vernos tan distantes unos de otros, aun cuando podemos olisquear el olor animal de nuestros compañeros de viaje. Me pregunto ¿Por qué nos ha hecho esto DIOS?

Y de pronto todo es claro. Claro y crudo.  Y entonces recuerdo la legendaria respuesta de Thompson, en el Gran Tiburón Rojo, viendo perdida toda su cocaína de alto nivel.

“-Imbécil, eso lo has hecho tú.”