Mundo Death

Solo he pasado una pequeña parte de mi vida creyendo en la casualidad, el tiempo leyendo cosas productivas ha dejado su fruto, como que siento un ardor en no se donde cuando la gente dice cosas como que un cabrón está gordo porque odia a su madre en secreto, si fuera tan facil entender lo que le pasa al otro, viviriamos preguntandole al de junto "que me pasa we?" y san se acabo el pedo. El punto es que me cuesta trabajo creer en las causalidades, pero eso no quita que me impresione el azar.

Viajando en el metro es como mas se disfruta la literatura mierdosa (no confundir con la mierda de literatura (que publican los yutubers)) porque apretado entre harta gente apestosa le puedes creer al autor que a su personaje le pasén todas las desgracias que te cuenta. Resulta que mi musa me regaló un libro de Carlos Velazques, es una delicia y el libro está muy disfrutable; atrapado en el metro empece a leer un cuento sobre una chava comprometida con un pendejo ultra catolico que por alguna razón no se la quiere cojer, por si fuera poco al wey lo persigue la muerte, despierta y ve una sombra negra frente a el, los intentos por auyentarla fracasan, la morra sospecha que su prometido está perdiendo la razón, pero tambien cree que ella puede ser la siguiente en la lista de familiares que se le van muriendo al loquito que tiene por novio. Enojada por la falta de prau prau lo obliga a masturbarla solo para quedar mas profundamente insatisfecha, aunque ya orgasmeada.
 Me extraña que en un cuento de Velazques la protagonista no busque irse a la chingada, no busca a otro hombre, ni engatusa al suyo para que mate a su propia madre. Se queda junto a su compañero como el cabrón que se queda en la casa de los Usher para cuidar a su amigo esquizofrenico. En ese sentido este cuento tiene algo en el fondo que se siente mas truculento, porque el personaje de Poe se sale y ve la casa caer, pero todo indica que a la protagonista de "mundo death" lo que le va a caer es la voladora.

Llegando a mi estación me salí del vagón tratando de recordar si entre las peliculas de cine mondo que recomendaban en la ahora extinta revista Gorila figuraba el titulo "mundo death" o si era un cortometraje que mostraba lo mas culero de la humanidad, en forma de tripas derramadas y huesos que se salen por la piel al romperse en un video que creo que duraba 16 minutos. Por cierto quien escribia esas entradas en la Gorila era otro Carlos, nomas que Rodriguez. Hasta despues me acordé que en una nota editorial de la Gorila Carlos platicaba que leyendo Skag Boys de repente había empezado a sonar en su reproductor "monkey man", justo mientras el leía un pasaje que mencionaba la rola, no era la misma versión del libro , pero el no recordaba traer esa rola en el i pod.

Y me acordé de eso ultimo porque mientras pensaba en lo de la Gorila me di tinta que en mis audifonos sonaba "dicen que la muerte" de Rodrigo Gonzales, que justo habla del miedo que la gente le tiene por ser ineludible.Y  volví a sentir el miedo que sentía de niño leyendo a Poe , como que me entraron ñañarás. No es tan raro, pensaba. Yo sabía que tenia esa canción. Pero cargo tres discos del Rockdrigo ¿porque tenía que empezar a sonar esa mera?

el chamoy

El chamuco me aletea a lo lejos
sentado en una esquina
parece  un angelito pedorro
queriendo colarse a mis sueños
desdeño la tranquilidad
porque tras el sol se oculta algo mas
un atisbo de otra realidad
mas luminosa y abstracta
como unos senos cubiertos por burka.

Usureros me han cobrado
sueño e iluminación
las luces en el camion se apagaron
viajo en el guajolotero de la sobriedad
me carcajeo y chillo
que sucio que falto de gracia
el camino a lo profesional.

mne

regreso al intento, tras libros devorados como se devora un buen coñito fresco por la mañana, machaco ideas que han dormido en mi por años. comprendo las palabras del ahora viejo autor de un fanzine que decia que el ya nomas queria averiguar como hacerle pa no dar el viejazo tan pronto antes de los 30, que ya el punk, el desmadre, la loquera le valian pura verga. y esque como que las llamas que me crepitaban se me fueron apagando, no me estoy quejando de que ay ya se me fue la inspiracion, las musas no me visitan mas, soy un artista acabado, en principio porque nunca dije que eso fuera, ahora vivo mejor que en esos dias, ya trago diario a mis horas, me desvelo un chingo todavia pero parece que de ahi no es de donde venia ese inpetu juvenil. igual y es que ahora las energias estan bien aprovechadas y si antes se me chorreaban por el teclado ahora me deslizan pito abajo.
Ya ni la escritura automatica me sale tan desquiciada como antes, seguro son las estructuras rigidas de la vida ordenada que no me dejan divagar la mente pa que se divierta en viajes sin sentido que tanto tiempo fueron mi idea de libertad. Vale verga.

libros leidos en 2017

este es un ejercicio de memoria, ante la borrachera y el uso de drogas que confundo con el ejercicio de mi libertad ante un sistema que manipula mi realidad, hace tiempo que no realizo un trabajo intelectual decente y siento que el cerebro se me secará irremediablemente si no escribo un poco. Cansado de intentar ser un escritor decente y decepcionado ante mi calidad literaria que parece mas evidente cada que leo a un nuevo autor he decidido limitarme a escribir mini reseñas de los libros que voy leyendo.  y esque mientras los leo es muy sencillo contarle a mi musa de que va el rollo, pero nunca seré el antiheroe literario en el que deseo convertirme si dejo que mi consumo de sustancias borre todo mientras lo devoro.
imitando la buena costumbre de un blogero al que admiro sobremanera comenzare una lista de los libros leidos año por año e intentare escribir un poco sobre cada uno. insisto en mi capacidad de recordarlo todo con claridad y pongo los libros anteriores a la fecha en que esto escribo en el orden mas cronologico que soy capaz de recordad, aunque inexacto.
1 cero cero cero de Roberto Sabiano (inconluso)
2 huesos en el desierto de Sergio Gonzales
3 la marrana negra de la literatra rosa de Carlos Velazquez
4 el triangulo imperfecto de sergio gonzales
5 un hilito de sangre de Eusebio Ruvalcaba
6 Una cerveza de nombre derrota de eusebio Ruvalcaba
7 La tumba de José agustín
8el placer y el mal de Giulia Sissa
9Una mirada a la oscuridad de Philip k dick
10 El karma de vivir al norte de Carlos Velasquez.
11 Bebel de Patti Smith
12 Twelve de Nick Mc Donell
13Un hombre sin cabeza de Edgar Keret
14Pasto verde de Parmenides Garcia Saldaña
15Eramos unos niños de Patti Smith
16Alucinaciones-- Oliver Sacks
17Tarantula-- Bob Dylan
18El dia que me vaya no se lo diré a nadie-- Kiko Amat
19Acido Sulfurico --Amelie Nothomb
20En defensa propia-- Eusebio Rubalcava
21Azul casi transparente-- Ryu Murakami
22 Barba Azul-- Amelie Nothomb
23 La Efeba Salvaje - Carlos Velazquez <3
24Azul cobalto- Bernardo Fernandez
25Todas las fiestas del mañana- William Gibson

el cigarro ya no me pega
despues de un par de semanas logradas sin fumar tras un periodo de mas de un año sin dejar de fumar al menos un cigarro por semana, pense que lo dejaria para siempre. Pero el alma es debil, yo al cuerpo lo soporto bien, aunque él parece cansao de mi, pero sintiendome tan mal hoy creí que seria un buen momento para echarme un tabaquito revitalizante. y no. nomas no me subio, lo que me dio fue ese calor en el tracto respiratodio que dejan los Delicados cuando hace frio. y no me sentí mejor. mañanna que despierte, tras haberme lavado los dientes con una gota de pasta y otra despues, tallando a conciencia los rincones mas arinconados de mis fauces, voy a amanecer con el sabor en la parte de atras de la lengua y la garganta, y asi será como el cigarro ocupará en mi mente el primer espacio del dia, despues mi ya rutinario vaso de medio litro de agua que bebo al hilo porque creo que es malo desayunar sin haberlo tomado, vendrán algunas tasas de café, entrte dos y cuatro depende de que tan cargado esté el que encuentre en la estufa. Y hasta entonces el dia habrá empezado.

pinche mártir

A las dos treinta de la madrugada a veces me siento mas vivo y tranquilo que a medio día, la obscuridad no importa demasiado, quizá sea el silencio. Cada noche llego a mi casa intentando reunir suficiente valor como para soportar la forma en que el sueño me invade mientras intento trabajar, el cansancio es un ticket de viaje a la chingada y me han deportado muchas veces para allá.
Postergo mas o menos todo lo que tengo que hacer con la promesa de que las consecuencias de mis no-actos  me harán un tipo duro si logro evadirlas, y así voy poniéndome piedras en el zapato y haciéndome el pinche mártir.

fogonazos de incomprension

Regreso reptando, reptil
mezquina alimaña 
panza pesada de piedras
cabeza con cortes de cuña

cual vieja cicatriz
abierta ahora de punta a punta
ouroboro punsante

estructura mental de espiral
ayer fui un cientifico
hoy de nuevo un animal

si no me he puesto drogas
de donde salen hoy las dagas?

hay en mi oculta una putrefacción
como un hongo hundido
enraizandose
y de cuando en cuando expele 
fogonazos de incomprension