Hombre que grita

Un hombre grita en la noche
Desteje la obscuridad
con su saliva espinosa
GRITA hasta cansarse
embarra un rincón con fresas magulladas

Se estrella y golpea
con ritmo cardíaco
rodillas nudillos codos y manos

gimiendo
animal lleno de mocos
los huesos crujiendo como cereal

salta a su catre
ahogado por la obscuridad
cegado por su llanto
se abraza a si mismo
girando para no estar sobre las heridas
que están en todas partes

se revuelca
gimotea por el dolor
pero ya no recuerda
Porqué comenzó.

Un día explotaré (y espero salpicaros mucho)

Quiero tener la boca llena de navajas
 para mascar las palabras del Diablo
 que las silabas sean metralla.

Y que cada movimiento de mi lengua
sea un latigazo a mi vida vacía
mis gritos quebrando las particulas del universo.
Cada silencio sería
 un momento prototipico de la divinidad
Como el microsegundo en que el placer se corta
y llega un orgasmo chorreante y demencial.

Soy una granada de mano
Y dios es un niño chupeteando el arillo
El azar debería hacerme explotar una y otra vez

Monstruo de una cabeza

 Mirenme 

sentado en mi sillita, 

encorvado como un puto mono

con la cabeza vacia

si está llena es de ideas viejas

que no sirven para esto

podría optar por un cuento

algo mas trascentental

pero no

el nene quiere escribir sobre sus sueños

con suerte ahi hay mas verdad que en la vigilia.

Soñar despierto ultimamente solo me jode mas.

No soy suficiente

creo que algo falta en mi

perdi algo muy importante hace tiempo, pero no sé qué es...

ALEX dURDEN

Hace casi una semana soñé que tenía tres cabezas, lo cual era muy normal porque todos en el mundo tenían tres cabezas. Pero de pronto algo empezaba a ir mal, algo me angustiaba y aunque nunca supe que era me encerré en mi cuarto y tomé unas tijeras para quitarme el bigote(en la vigilia no tengo bigote), pero en un movimiento extraño terminé cortandome los labios de una cabeza, para compensarlo corté a la altura de la mejilla una de mis cabezas(nunca corten la del centro si algun dia se sorprenden con tres cabezas)  cortarme me producía un placer y un terror extraños, pero no había ni rastros de dolor, solo segúia cortando como si mi piel fuese de plastilina.

INSUFICIENTE

Mi primer problema como sujeto que escribe es esperar algo.
como si pudiera armarlo todo en mi interior
y dejarlo ahi reposando
esperando, (como ese sapo explosivo que me tragué una vez)
a ser vomitado para existir.

Lo he intentado demaciadas veces
recuerdo genialidad chorreando en mi interior
pero la veo durmiendo a lo lejos
y las grandes frases
aquellas que hacen al viento cambiar de rumbo
se pierden
como una botella en un mar de borracheras
borracheras que para colmo escasean.

Follación Salvaje

Hace un par de días me soñé viajando en el transporte publico a lado de una muchacha sensual de cabello largo y ondulado, tenía una blusa café  y pantalón de mezclilla, como con todos los sueños mi memoria ya solo contiene imágenes difuminadas como las de un marihuano, pero en ese momento podía verla clara como el agua de un arroyo lleno de ninfas.

Me puse a platicar con ella, quizá solo de trivialidades, nunca en mis sueños he encontrado una respuesta a mis grandes dudas, esto solo vale la pena por la experiencia y si mas tarde me lo permito puede que el recuerdo me alegre alguna otra noche en que los sueños escaseen.

El caso es que en un momento estaba hablando con esta mujer sensual sobre ondas cerebrales o algo parecido y de repente la tenía implorando que me la follara ahí mismo, en el asiento trasero de un camión. Ni siquiera en el sueño parecía una buena idea, pero por otro lado era el camión de mis sueños.

EL Día Extraño

Dormí menos de lo esperado
Pero me levanté sin sueño
Comí un monton de maiz poco procesado
Cubierto de una salsa espesa
con pollo y queso
Enchiladas de mole
Fue mala idea

Pasé el dia como drogado
Si no fuera por el dolor
Lo recomendaría
Quiza vale la pena
Incluso si duele

El cuerpo pesado, las reacciones
Inperceptiboemente extrañas
El estomago fue un sapo pesado
Que gruñia y refunfuñaba
Todo el tiempo tirando hacia abajo
Una implosion en camara lenta
Mi estomago comiendome por dentro
Osmosis

Too much future for me

El punk se equivocaba

no future?

ese es justo nuestro el problema

demasiado futuro

La poesía, una putilla maligna

La prosa es una Femme Fatale
La poesía
una putilla maligna
y ambas cobran por hora

apuesta por ellas
destroza todos los templos
huye de las sectas mafiosas
de literatura estilo Mac doñals
siente las metáforas en tus tripas
hazte el héroe si quieres

y luego niegate a pagar

verás que bien te sienta